С течением времени или под наплывом большого объёма информации, воспоминания о событиях имеют особенность забываться. И событие может погрузиться куда-то очень глубоко в закоулки нашей памяти, так, что нам кажется, что этого никогда не было. Полные образы разбиваются на мелкие ощущения – цвета, звуки, запахи.
Но всё равно существует узенькая тропинка к этому воспоминанию из запаха или звука, или цвета, пройдя по которой оказываешься в самом центре воспоминания. Нужно лишь уметь прислушиваться к себе. И тогда запах кофе, коснувшийся ваших ноздрей в грязном переходе на площади трёх вокзалов, с бомжами (кишащими вшами и другим насекомыми), сможет перенести вас на несколько лет назад, на узкие улочки старинного, выбеленного солнцем ухоженного городка, который как будто и есть тот город, в котором вы должны были родиться и вырасти.
Или находясь под землёй в забитом, как сельдью в бочке, вагоне метро, испытывая, до обморочного головокружения, приступы тошноты от запахов большого количества потеющих тел, немытых несколько дней, улавливаешь еле ощутимый запах парфюма, который как будто открывает в вас какие-то глубоко расположенные клапаны, через которые внутренний мир начинает заполняться образами, сначала размытыми как будто приведения, а потом приобретающими узнаваемые черты из эмоций, картин, звуков, запахов. Нежные, ласкающие прикосновение рук, жаркое, прерывистое дыхание, влажные, скользящие поцелуи, ощущение единого прекрасного целого, происходившего с вами много, много лет назад, существующего отдельно от остального мира.
