Полёт длится достаточно долго для того, чтобы я успел им насытиться. Моё тело послушно то разгоняется, то замедляет скорость, меняя высоту, чередуя воздушные потоки. Надо спускаться вниз, чувствую, там меня ждёт сладость переливающегося удовольствия, двигаюсь навстречу источнику волн. Там, откуда они идут, меня ждут те, чьё предназначение доставлять мне радость. Они жаждут этого, это их суть, и, когда я спускаюсь средь них, наперебой лезут ко мне, стремясь первыми передать мне переполняющее до напряжения счастье. Чёрные, белые, полосатые, гибкие, мягкие, они погружают меня в полудрёмную негу комфортного оцепенения. Плыву по волнам ощущений. Но, что-то мешает. Где-то возникает тянущее куда-то напряжение. Меня сносит в сторону от комфортного потока. Картинка расплывается мутнеет.
— Нет, я хочу остаться здесь, мне здесь хорошо, я счастлив, не-е-ет, не надо…, — но что-то, намного сильнее моей воли и желания, волочёт меня вверх, наружу, и я впарываюсь в потоки пока ещё спутанной, становящийся с каждым мгновением новой реальностью, информации. «Так, просыпаемся, просыпаемся», — начинаю видеть головы в масках и колпаках, склонившихся надо мной врачей.
— Как себя чувствуете? Операция прошла успешно.
— Как жаль. Хочу обратно…