Она была умна, и от этого боль только усиливалась.
Боль, отчаяние, депрессия, тоска – названия разные, а суть одна: ей было плохо. Вся её жизнь – череда тяжёлой борьбы, поражений и побед. Побед было больше, мало того, она не просто выстояла, но и преумножила и упрочила. Она создала систему, и теперь даже не управляла, а властвовала. Она могла себе позволить любой каприз, и все эти годы это давало восхитительнейшее из ощущений. ОЩУЩЕНИЕ СВОБОДЫ. В любом месте, в любое время.
Но две вещи она не могла изменить: течение времени и своё мироощущение. Детей быть уже не могло, да и не хотела она детей, ни своих, ни чужих, понимая, что они не панацея, а всего лишь глупая иллюзия, как вера в всевышнего или Деда Мороза. И уже сожалела об утраченных мечтах и даже завидовала тем, кто верил, кто, заблуждаясь, находился в счастливом неведении. Как говорилось ранее, она была умна, и за это расплатилась верой в те самые иллюзии.
А время шло. Медленно, с основательной неумолимостью, приближая событие, над которым нет власти, и которое превратит в ничто годы трудов и лишений. Обесценит то, что было все эти годы важно и ценно. Тупик. И выхода быть не может. Если бы она была не так умна…
